|
* * *
Всю ночь шёл дождь.
Стекали капли
и мыли грязное стекло.
И набирала воду в лапья
сосна. И только рассвело,
она умылась, посвежела,
упругим ветром завилась
и кудри колкие вертела
весь день, в моё окно глядясь.
Глядел Господь на край умытый,
обласканный на много вёрст.
И чистые слова молитвы
я с чистым сердцем произнёс...
* * *
Храни тебя Господь, деревня Плосково,
всех, кто живёт, всех, кто здесь будет жить.
Ты в море жизни остаёшься островом,
куда всё время хочется приплыть.
Жалею, что ни школы и ни молоди
здесь больше нет. И даже школьный сад
роняет осенью не яблоки, а жёлуди.
Их, как известно, дети не едят.
Нас увели дороженьки, похитили.
В других местах ты пустишь корешки.
Храни Господь твоих исконных жителей,
пускай живут подольше земляки.
* * *
Эти травы родимой земли,
эти вросшие в небо деревья
защитили судьбу от безверья,
врачевали меня, как могли.
Припаду ли в лесу к роднику,
погляжу ли на блеск увяданья,
сознаю на коротком веку –
нету лучших основ мирозданья!
И ползущий домой муравей,
и кленок, золотящий дорогу,
ничего не хотят от людей,
пребывают покорные Богу.
Божий промысел виден во всём.
Благодатное действо природы
завязалось на долгие годы.
Что же мы так недобро живём?
* * *
Поэзия – порядок слов,
который продиктован свыше.
Его сперва поэты слышат,
потом – кто слушать их готов.
А есть ещё порядок снов –
летучих, чутких откровений.
Его толкуя, ясный гений
готовит пищу для умов.
А жизнь – игра в порядок дней.
Судьба тасует яркий веер,
швыряя в топочный конвейер
тузов, шестёрок, королей…
У смерти нет порядка дней.
Рой снов другому будет сниться.
Поэт – сквозь время воплотится
порядком слов в душе твоей.
* * *
Деревня вымокла от долгого дождя.
Отплакалась, а после улыбнулась –
от солнышка. От ветра – встрепенулась,
держа слезинки в травяных горстях.
И засверкало, заискрилось чудо:
сады душистые и прежние дома.
Старинный пруд, как великанье блюдо,
гусей и уток посводил с ума…
И люди шли домой после работы,
и обновленье чудилось во всём.
И древние крестьянские заботы
любовью наполняли каждый дом…
Мне это всё причудили дождинки,
посолоневшие зачем-то на лице.
А может, вдовьи мамины слезинки
и наша с нею память об отце.
* * *
Пишите письма о любви. Пишите письма.
Пускай летят они за ней, летят, как листья.
Обугленный чужим огнём, бумажный ворох
родит в покинутой душе ответный шорох.
Пусть облетит твоя душа спеша полсвета.
Пишите письма о любви, не ждя ответа.
Сквозь голые стволы зимой – свет из оконца.
Пишите письма о любви. Она вернётся.
В ВЕСЕННЕМ ЛЕСУ
Вот так приходит жизнь, свершая чудеса, –
корнями в землю, ввысь – шатром ветвей.
В оттаявшем лесу проснулись голоса
деревьев, ошалевших от вестей.
Они шумят, качаясь на ветру,
заслушаюсь их пылкими речами
и буду жить, приученный к добру
и щедрости весенними лучами.
* * *
Показалось – мы все стали грустные.
Захотелось смеяться и петь.
Хватит. Хватит скрипеть, люди русские,
не нужны нам ни пряник, ни плеть.
Нам ли Бога гневить нерадением?
Нам ли руки без сил опускать?
Не покорством судьбе, не смирением
надо счастье своё добывать.
Стоит зорьку лелеять до вечера,
молодить свои силы трудом.
Сгоряча да сплеча изувечена
наша жизнь. Только хватит о том!
Впереди ещё многое сбудется.
Жизнь – волчок на незримой оси.
Вокруг Солнца Земля наша крутится.
Скоро Солнце взойдёт на Руси!
|
