журнал писателей России

Виктор КРЕЧЕТОВ работал плотником, рабочим сцены, резчиком по металлу, воспитателем в детской колонии. Окончил фило софский факультет ЛГУ (1968) по специальности этика и эстетика. Преподавал в вузах Ленинграда, рабо­тал редактором в газете, на телевидении, в издательствах. С 1994 г. руководит детско-юношеским литературным клубом «Дерзание» при Санкт-Петербург­ском городском Дворце творчества юных.

Первая публикация – в 1969 г. Выступал в качестве литературного кри­тика в газетах, журналах, сборниках. Был делегатом чрезвычайного съезда Сою­за писателей РФ и IX съезда Союза писателей СССР (1992). Избирался ответственным секретарем Ленинградской областной писательской организации. Профессор Меж­дународной Славянской академии наук, искусств и культуры (1997). Член Союза журналистов СССР (1986). Награждён медалью «В память 300-летия Санкт-Петербур­га». Член Союза писателей России с 1989 г.

Как светлый дар
          Господний день приемлю,
Траву любя, леса и облака,
Когда они, бросая тень на землю,
Плывут, как лебеди, белее молока.

И только мысль о бытии ином
Смутит порой распахнутую душу,
Когда, приняв капель за метроном,
Восторг души нечаянно нарушу.

И каждый день,
                    подаренный судьбой,
Мне, как рожденье,
                    радостен и дорог.
Исчезнут в вечности
                    побудка и отбой,
Заветный друг и самый ярый ворог.

И я равно внимаю лепестку,
Полёту птицы,
                    звёзд ночных движенью,
И детскому поющему свистку,
И нежности земного притяженья.


                    ***

Непросто жить
                    средь этой кутерьмы,
Когда во всём жестоко обманули,
И видеть мир подобием тюрьмы,
Но не войти
                    в соблазн петли и пули.

Суметь при этом сохранить талант,
Известным стать
                    средь милых отчих мест,
Нести свой дар,
                    как в древности Атлант,
Иль, ближе к нам,
                    Спаситель нёс свой крест.

И, может быть,
                    за то, что сквозь потёмки
Я честно нёс словесные вериги.


                    ***

Пройдут тысячелетья и века,
Деянья наши в памяти сотрутся.
Но так же будут стынуть облака
И дерева под ветром будут гнуться.

И ото всей житейской кутерьмы:
От войн, собраний,
                    пактов или прений,
Театров, академий и тюрьмы —
Останется пять-шесть
                    стихотворений.
И надо всем, что было,
                    — век двадцатый,
Торчать один, как шест
                    на пепелище,
Останусь я какой-нибудь цитатой,
Которую ученый муж отыщет.


                    ***

Этот вычурный очерк плечей
И таинственность острых коленей.
Тихий голос журчит, как ручей,
Размывающий грань поколений.

Ты явилась из прошлых времен,
Ты пришла из седого тумана,
Поглотившего столько имен,
Сотворившего столько обмана.

Но теперь, как и прежде, чиста,
Поражаешь мое представленье.
Снова, жизнь проживая с листа,
Превращаешься в стихотворенье.


                    ***

Учить стихи —
                    что может быть прекрасней?
В заветный час из памяти извлечь
Слова любви,
                    таинственной и ясной,
Уложенной в размеренную речь.

Учить стихи, что не для нас слагали
В порыве страсти, горя иль тоски.
И всё равно –
                    правдивы были, лгали
И справедливы были иль резки.

Стихи словами душу напитают,
Порой её подымут до небес,
Где облака, клубясь, поют, и тают,
И опадают брызгами окрест.


***
Писать стихи —
                    ещё не быть поэтом.
Не всякий, кто рифмует всласть,
Своим словам передает при этом
Над душами людскими власть.

И как ни ставь ты ударенья,
Веди счёт в строчках и слогах, –
Не удержать тебе мгновенья,
Коль нет энергии в словах.

Стихи тогда живут и бьются,
Когда в них кровь кипит твоя,
Когда в них нервы с треском рвутся
Во славу жизни бытия!


НАД ПЕПЛОМ ЧЕРНОВИКОВ

Две жизни есть у каждого поэта:
В одной — он прозябает, как трава,
В другой —
                    слова звучат, как песнь Завета,
И эту жизнь ему даёт молва.

Среди живых присутствуя незримо,
Он в дом приходит гостем дорогим.
Он каждому является без грима,
И каждый с ним становится другим.


                    ***

Отринуть все, и просто в мире быть,
И пить восторг от Божьего творенья,
Внимать заре,
                    затворником прослыть,
И наблюдать луча переломленье.

Все испытать и расценить как сон,
Презреть людей
                    неправедное мненье,
И самому решать, что есть закон,
И всё вместить
                    в одно стихотворенье.


                    ***

Однажды гений афоризм изрёк,
Сказав о людях, будто бы они
Не стоят все одной строки Бодлера.
И в этом был для всех для нас упрёк,
Что мы напрасно проживаем дни.
Меня же утешает вера,
Что каждому из нас даётся много.
И я всегда то разделяю мненье,
Что всякий человек - строка у Бога
В Его божественном стихотворенье.


                    ***

Друзья ушли. Меня Господь оставил,
Чтоб ради жизни —
                    смерти вопреки —
Я этот мир в моих стихах восславил
На берегу у времени реки.
И я живу, пишу по мере сил,
И каждый цвет,
                    и каждый листик славлю,
Чтоб обо мне
                    могли сказать: он был!.. —
Когда и я Господний мир оставлю.
                                        Санкт-Петербург
 

Виктор КРЕЧЕТОВ

( вернуться к содержанию номера )