КРАСНОЕ…
Красен град. Красна девица.
Красен тополь у крыльца.
В краснотале плачет птица –
Не для красного словца.
И красны от стирки руки,
И красна сегодня масть…
Просит ветер краснозвукий
Листья красные упасть.
Красен снег, когда охота,
Красен праздничный кафтан.
Смерть красна, хоть жить охота,
Если ворог обуздан.
Красно солнце. Красны речи.
Красно бодрое вино.
Красный шёлк на белы плечи.
Вспышка красная… Темно…
* * *
Не согрел кипяток,
Да и водкой уже не согреться,
Тепловозик угрюмый
в тупик мой вагон отволок…
Что-то ноет в груди,
но не сердце, а около сердца,
Сердцу вроде не сроки…
Хоть, впрочем, а где этот срок?..
И в ладонную глубь
Светлый лоб опуская знакомо,
Всё спешу окунуться
в мелодию прожитых лет.
Вот я в детстве стою,
но не в доме, а около дома,
И над мамой мерцает
Какой-то таинственный свет.
Там дерутся грачи…
Там ручьи распевают стозвонно,
Там нехоженых тропок
побольше, чем в свете – сторон.
Но сегодня я здесь –
не в вагоне, а возле вагона,
И подножка на уровне сердца
Взрезает перрон.
Всё коварнее склон.
Позади – буераки да ямы,
И обида змеёю
вползает в сердечный сосуд…
Я останусь навек,
но не с мамой, а около мамы,
Там, где тихие сосны,
да Вечность,
да Праведный Суд…
* * *
Как тревожен пейзаж,
Как понуро вдали заоконье!
Все мы – блудные дети,
Чьи головы меч не сечёт.
Вон уселись грачи
На чернёно-серебряной кроне, –
Только б видеть и видеть,
А всё остальное – не в счёт.
Две исконных беды
На Руси – дураки и дороги.
Дураков прибывает,
А умным – дорога в острог…
Не могу, когда лгут,
Что душою терзались о Боге,
Позабыв, как недавно глумились:
“Враньё этот Бог…”
И в душе запеклась,
Будто кровь на обветренной ране,
Вековая обида
За этот забытый народ,
За того мужичка,
Что с получки ночует в бурьяне
И всё шарит бутылку…
А всё остальное – не в счёт.
Как он ловок
Венец за венцом возводить
колокольно,
Как он любит по-старому мерить –
Верста да аршин!..
А поранится: “Больно, Михеич?” –
Ответит: “Не больно…”
Всё не больно – и нажил небольно
До самых седин.
Он доволен житьём,
Хоть мерцает в зрачках укоризна:
“Кто заступник народный?..
Чего он опять не идёт?..”
Изменяется всё…
Пусть останется только Отчизна
Да смурной мужичонка…
А всё остальное – не в счёт…
* * *
Неказистая Родина
Чем-то похожа на вскрик,
На глумленье травы
Над тяжёлым ноздристым асфальтом,
На весну без цветенья,
На стопку нечитанных книг,
На простуженный бас,
Что поёт петушащимся альтом…
Неказистая Родина
Тихо рыдает в рукав,
Ни о чём не прося,
Успевая присесть на дорогу.
И, в прощальных объятьях
Подушки и травы измяв,
Всё темнеет лицом,
Всё уходит в своё понемногу…
Неказистая Родина…
Хлипенький старый мосток,
Вечный запах дымка
Над заглохшим давно паровозом…
Как же всё изменилось!
А я вот такую сберёг,
Поклоняясь открытости глаз
И шумливым берёзам.
Неказистая Родина… |
Анатолий
Юрьевич Аврутин родился в 1948 году в Минске.