СТИХИ

2(15) 2004

Содержание

О журнале

О редакторе

События

НППЛ "Родные

Просторы"

О нас пишут

Архив

Библиотека

Контакты

Ссылки

Собственное мнение

> НА ГЛАВНУЮ <

пожалуйста, сообщайте о размещении ссылки

РЕКЛАМА:
(как разместить)

журнал писателей России

СТИХИ

Михаил АРАНОВ

СОЛО ДЛЯ ДОРОЖНЫХ СТОЛБОВ

Мне по-немецки

исполняют соло

На спицах ног

дорожные столбы.

А русской солью

грубого помола

Я здесь солю капусту и грибы.

Отечество,

где всё идёт не в лад.

Где нас уже

давным-давно забыли.

Там через мой вишнёвый сад

Дорогу в храм чужой сложили.

Юрий ТКАЧЁВ

* * *

Огонь пылал, облизывая небо,

Которое в блаженстве разлеглось

На ласковых ладонях. Искры врозь

Бежали, месяц съев,

как ломтик хлеба.

И в сером пепле утопало всё,

А яркости осталось лишь немного

У серых звёзд. Туманная дорога

Из дыма, в небо протянув свой сон,

Глядела на весь мир, как из окна,

Своим зрачком,

таким же тускло-серым…

Огонь дрожал,

и вот осталось веры

Совсем чуть-чуть,

пару глотков до дна,

У языков, устало дребезжащих

Над хворостом, –

в то, что им хватит сил

Ещё обнять рассвет. Но задымил

Огонь, и, затухая, стал всё чаще

Вздыхать.

Ведь как обидно не дожить

И не увидеть пепельною пудрой,

Как, на краю земли рождаясь,

утро,

Подобно зайцу,

мчится во всю прыть.

Вадим КОВДА

* * *

Поклонимся художникам! Они

сдирают с мира

плотную коросту…

Их полотно глубокое хранит,

что для души и разума

неброско.

За то, что век их краток,

но не кроток,

за святость их

незамутнённых глаз

поклонимся.

Опасная работа,

когда вдруг нам

показывают нас.

Ольга КУДРЯВЦЕВА

* * *

Здесь тонкий сумрак

и в окошках

слюда задумчиво блестит.

И месяц лапкой жёлтой кошки

задумал озеро блюсти.

Свивает осень паутинку.

И дождь лопочет невпопад.

Прохожий топает в ботинках

по лужам – просто наугад.

Фонарь повесил в бездорожье

три робких пальчика-луча:

– Ах, только будьте

осторожны!

Легко всё спутать невзначай.

Попасть туда, за эту осень,

где средь домов

бетонных плит

чужое прошлое ребёнком,

ребёнком брошенным стоит.

И так становится тревожно,

незвано,

грустно,

горячо…

Ночь, словно кошка, осторожно

Потёрлась о моё плечо.

Виталий ШНАЙДЕР

* * *

Чего я стою здесь, в чужой стране,

не зная языка её и нравов,

здесь издревле царящих?

Свет в окне

соседнем гаснет. Горькая отрава

сомнений разъедает душу мне.

Зачем сюда приехал я? В каком

родстве я с этим местом

незнакомым,

каким здесь прокормлюсь я

ремеслом?

Казался свет в окне таким

весомым,

но он погас, и сразу умер дом.

И та звезда,

что мне с небес сияла,

померкла вдруг – я в темноте стою,

окутан ею, словно одеялом,

но чувствую, я где-то на краю,

над пропастью…

И серп луны – как жало.

* * *

Мир за окном – цветное полотно.

На нём дома, деревья,

люди, птицы.

Поток автомобилей

с рёвом мчится.

По снегу такса семенит смешно.

В полтретьего уже полутемно.

Я закрываю книжную страницу

Про журавля, что в небе, и синицу

В чужих руках иль в клетке?

Всё равно.

Как Соловей-разбойник

чайник свищет.

Иду на кухню,

ведь духовной пищей

Желудок не наполнить,

сколь ни ешь.

И подступает

скучный зимний вечер,

И нечем залатать

в бюджете брешь,

и плачет горько,

как ребёнок, ветер.

Вячеслав РАЙХЛИН

СТИХИ КАК ПТИЦЫ

Стихи как птицы.

В лёгких струях аур,

Неся восторг щенячий на крылах,

Презрев века, рождение и траур,

Летают в параллельных временах.

Не ты, поэт,

придумал их беспечно,

Царапнув что-то нервное

в тетрадь.

Стихи висят в пространстве

звёздном вечно

И не хотят, как люди, умирать.

Им не понятны зависть и обида,

Стихи как свет,

как воздух, как вода.

Витают в вечности

прекрасного флюиды,

И автора не будет никогда.

Не надо спорить.

Вслушайтесь, земляне,

В деревьев шелест,

В лета благодать.

Стихи растут

На утренней поляне,

Их надо, как ромашки,

собирать.

Стихов соцветья

Нежностью согреты.

Лучами солнца ласково палимы.

Поэты собирают их в букеты

И дарят с благодарностью

Любимым!