журнал писателей России

( вернуться в архив раздела сайта "О редакторе" )

Служба в СА 1972 - 1974



Сборы 1979



Сборы 2004



Сборы 1979



Володя на сборах 1979



Сборы 1979

ПРЕЖНИЕ МЕСТА

Всё, что в жизни пережито

в духоте дорог,

не забыто, а запито

на короткий срок.

Разве кончится мгновенье,

что меня спасло?

Для истории сраженье

навсегда ушло…

Ну, а сердце – запах гари,

пота, боль того,

что не входит в мемуары, -

всё хранить должно!

С нами прошлое до гроба –

истина стара!

Обрывается, как в пропасть,

память во вчера…

Возвращенья эти жутки,

горькая беда:

концентрируют минутки

прошлые года.

Если эхо исчезает,

как чужой восторг, -

память только засыпает

на короткий срок.

Побывать бы там, где встретил

всех несчастий рой…

Чем ещё могу на свете

успокоить боль?

Выйду в прошлое на воздух

я издалека –

отлетит, как щепка в воду,

цепкая тоска…

Всё, что в сердце не остыло

и бурлит в груди,

хоть на время бы уплыло…

Господи, прости!

ВЕТЕРАНЫ

Фронтовику Николаю Родионовичу Суворову

Помню с детства: вечерами,

чуть не каждый выходной,

собирались ветераны

в нашем доме над рекой.

С прибаутками входили,

целовали в щёку мать,

разговоры заводили,

начинали вспоминать

про бомбёжки, расставанья

да разлуку вдалеке…

Затаив своё дыханье,

мы сидели в уголке.

Все дела свои подростки

оставляли на потом,

встав на цыпочки, берёзки

замирали под окном.

Ветераны запевали:

- Эх! Дороги,

пыль да туман… -

Все из них до боли знали

нам неведомый бурьян,

на котором неживые

(и представить-то нельзя!)

оставались фронтовые,

может, лучшие друзья!

Подмигнув нам, запевала,

от войны еще хмельной,

дирижировал, бывало,

уцелевшею рукой…

Вот мы сами отслужили,

довелось в труде потеть…

Так ли ярко мы прожили?

Те ли песни мы сложили,

чтобы их при детях петь!?

НАСЛЕДСТВО

Помню, как-то сокрушалась

в клубе модница одна:

«Сколько лет уже промчалось,

как закончилась война!

Что ты пишешь, в самом деле!

Разве могут до сих пор

быть осколки в чьём-то теле?

Это, кажется мне, вздор!»

Кто-то встал, с ней спорил рьяно…

И подумалось вдруг мне:

знают дети ветеранов

достоверней о войне.

Нам всю жизнь гордиться стоит,

хоть заслуги в этом нет!

Помню, как отец простонет,

да зажжёт на кухне свет,

забормочет хрипловато

что-то там – не разберёшь,

до того витиевато:

и про Бога, и про вошь…

Пот со лба смахнёт ладонью

чёрствой, твёрдой, что кора…

Не пожалуется с болью,

лишь прокурит до утра…

А бывало, к непогоде,

как заслышу стон в ночи, -

и во мне осколки вроде

вдруг забродят, хоть кричи!

Пусть плодятся кривотолки, -

это честь, а не беда:

по наследству мне осколки

впились в сердце навсегда!

СКАЖИТЕ МОЕМУ ОТЦУ…

Скажите моему отцу,

                 что умер он.

Отец не ведает того,

что свечи ставят у икон,

и что на свете нет его.

Часы идут и мир живёт,

и наша мама всё-то ждёт…

Стал серым сын и тихой дочь…

Ах! Непредвиденная ночь

взяла отца в бессрочный сон…

Скажите папке:

           умер он!

Ещё в лугах бежит река,

и рыба водится в реке,

но нет на зорьке рыбака

с большим удилищем в руке…

Всегда не вовремя,

             не в срок,

исподтишка крадётся смерть –

и не успел отец,

         не смог,

приняв трагический венец,

ни осознать, ни пожалеть,

ни испугаться, наконец!

Из всех знакомых и родных,

из близких, дальних и чужих

не знает лишь отец того,

что умер он –

       и нет его…

Идут дожди, растут грибы,

и люди ходят по лесам…

Нигде не скрыться от судьбы

ни молодым, ни старикам…

Скажите!

Кто-нибудь скажите!

Сквозь расстоянья и года,

хоть как-нибудь, но сообщите

отцу, что в дом пришла беда!

Он не узнает…

       никогда…

( вернуться в архив раздела сайта "О редакторе" )