Содержание

журнал писателей России

Снова осень…

Снова осень расписала

Листья ярко, как платки.

Расписала, разбросала

Нежной меди пятаки.

Землю дождиком умыла

И, раздвинув облака,

Солнцу щедро подпалила

Бледно-жёлтые бока.

Размешала буйно краски,

И, в волшебный мир вступив,

Хитро пряталась под маски,

Ноги пледами укрыв.

И стояла разодета

В королевский свой наряд.

И не осень вовсе это —

Бабье лето, говорят.

Читает сказку женщина

Читает сказку женщина

В блокадном Ленинграде,

В городе под бомбами,

В пожарах и осаде,

Где даже кошек и собак

Давным-давно всех съели.

И лишь глаза во все лицо

Голодные смотрели

Её ребёнка-старичка.

И женщина читает.

«Мне б каши целое ведро!», —

Сынок перебивает.

А нити сказки мчатся вдаль

Быстрее все, быстрей.

«Я, мама, все бы это съел!» —

В ответ мальчонка ей.

И так он худ, и так он слаб,

И так его ей жаль…

Читает сказку женщина,

Уводит его в даль

Иных времен. Не спит малыш.

А шёпот тих, несмел:

«Мешок картошки б, мама, мне!

Я всю её бы съел!»

Как чудо — сказка хороша…

Но ею как помочь?!

«Буханку б мне огромную,

Я ел бы день и ночь!»

Блокадный хлеб…Блокадный суп…

Назавтра всё обещано…

Лежит малыш. Нет сил. Нет слёз.

Читает сказку женщина.

Нищий Лазарь и богач

(отрывок)

Лук. 16 : 20- 31

В «Новом Завете» поведал Лука

Народам, об этом читают века,

Как жил человек, одевался в порфир

И жизнь для него – блистательный пир

Была в это время. А возле ворот

Лежал нищий Лазарь. Как пёс или кот,

Объедков и крошек молил со стола,

В лохмотьях и струпьях — вся жизнь не мила.

И Бог пожалел – даровал ему смерть

И был вознесен он в небесную твердь.

Богач тоже умер. И в землю зарыт.

И, будучи в аде, в муках горит.

Однажды, глаза поднимая свои,

Авраама и Лазаря видит вдали:

«Отче Аврааме! Сжалься над мной!

Пусть Лазарь скорей пойдет за водой

И смочит язык мой, что жаром горит!»

На это народов отец говорит:

«Вспомни-ка, чадо! Добро получил

Ты в жизни своей до того, как почил,

А Лазарь, – лишь злое. Теперь благодать

Ему, а тебе остаётся страдать.

К тому же из мира, где с Лазарем мы,

Дорог и тропинок нет в царствие тьмы».

Русь, куда же ты несешься?

«Русь, куда же ты несёшься?», —

С грустью классик вопросил.

Надо плакать — ты смеёшься

Из своих последних сил.

На дорогах сплошь ухабы…

Власть — не лучшие сыны…

Всё твоё «авось» да «кабы»,

Да «лишь бы не было войны».

И свобода, как неволя…

Демократии обман…

Говорят, такая доля

Разнесчастных россиян.

Не в лаптях — и слава Богу!

Но в фуфайках… до сих пор!..

На какую же дорогу

Обращён твой нынче взор?

Без дороги разобьёшься…

Так куда ж во весь опор,

Тройка-Русь моя, несёшься?

Нет ответа… до сих пор.