журнал писателей России

Во втором и третьем рядах – земляки В. Скворцова в петербургском Доме журналиста

Я в дорогах страны, как в верёвках,

так запутался – кости трещат!

Всюду я теперь в командировке

без надежды вернуться назад.

Всякий раз, возвращаясь упрямо,

попадаю я в никуда…

То ли денег на транспорт мне мало?

То ли транспорт везёт не туда?

Помню, пенились брагою кружки...

Оставляя мирские дела,

ах, как пели когда-то старушки,

и гармоника в пляску звала!

Звёзды в небе нам судьбы верстали,

месяц вёсла бросал на пруду…

Больше идолов там почитали

трудолюбие и доброту.

Мне в России Руси не хватает!

Я в столицах стал глухонемой,

будто жил не с людьми я, а в стаях,

из которых тянуло домой!

На каком – я не знаю – трамвае

растрясти можно горечь и грусть?

Я их с мясом своим вырываю –

до корней всё не доберусь.

Как с молитвы начнётся суббота,

я пойму, свой распарив скелет:

здесь квартира, семья и работа,

а деревни и матери – нет…

Бьются в дикой траве у развалин

колокольчики, будто сердца…

Мы деревни свои мордовали –

стали сами почти без лица.

И порою нахлынет истома,

засвербит в голове: Боже мой!

Ведь была же дорога из дома,

значит, где-то должна быть домой…

В людях вера опять прорастает!

И как там ни крути, ни верти,

нам сегодня Руси не хватает,

если завтра хотим обрести!