* * *
Дорога — конец и дорога — начало.
А скольких людей она счастьем венчала?
А сколько дорога разбила сердец?
Дорога — начало, дорога — конец.
Чуть слышно в тебе шевельнётся тревога —
опять у порога маячит дорога.
Опять по каменьям струится вода.
Откуда она убегает? Куда?
Движенье воды – бесконечное чудо.
Куда она мчится, зачем и откуда?
Протяжно кричит у реки козодой,
струится вода, и падучей звездой
внезапно твоя озарится дорога.
Мгновение… Мало ли это? Иль много?
Мгновение — пух, а порою свинец.
Чьё-то начало и чей-то конец.
* * *
Кому нужны мои слова?
Они и ветер, и трава,
речной волны негромкий плеск,
ночной звезды неяркий блеск,
экспресс, пронзающий простор,
случайный быстрый разговор,
прикосновение руки,
свиданья, словно сквозняки.
Смятенье судеб, всплески лиц,
скрипенье старых половиц.
На сопках стылые дома.
Мороз. Бесснежная зима.
Океанический прибой,
навек подаренный судьбой.
В цепи растраченных минут
скользят часы и дни бегут.
И проступают всё ясней
тревоги новых смутных дней,
разруха жизни и страны.
Кому стихи мои нужны,
бегущие, как струи рек,
в двадцатый век, в двадцатый век… |
-2004.jpg)
