|
|||||
| 3 (34) 2007 | |||||
Содержание |
|||||
 |
О журнале | ||||
|
О редакторе | ||||
|
События | ||||
|
НППЛ "Родные | ||||
| Просторы" | |||||
|
О нас пишут | ||||
|
Архив | ||||
|
Библиотека | ||||
|
Контакты | ||||
|
Ссылки | ||||
|
Полемика и комментарии | ||||
|
Собственное мнение | ||||
|
|
|||||
|
> НА ГЛАВНУЮ < пожалуйста, сообщайте о размещении ссылки
|
|||||
 |
журнал писателей России |
ФЕСТИВАЛЬ ОДНОГО СТИХОТВОРЕНИЯ
|
Алексей КАПРАНОВ ТЕ НАЗВАНИЯ, ТЕ ДАТЫ… Танки, танки… Мы их ощущали Сквозь прицел пэтээра, сквозь надолбы, рвы Беспощадно-стальными клещами В сорок первом на горле Москвы. Лишь одно оставалось солдатам: Присягнуть – и в бессмертье, сквозь яростный бой. Опаленные, скорбные даты. Сорок первый в Смоленске… и сорок второй… В ротах ночью давали присягу, Шли с рассветом в последний, единственный бой. Умереть, но ни шагу назад! Да, ни шагу! В Сталинграде, на Волге. Год сорок второй. На Руси есть священное поле – Куликово. Второго такого и нет. Лишь у Прохоровки та же доля. В сорок третьем фашизму сломали хребет. Помню в сорок четвертом пожары… Помню все, как вчера, в том ни капельки лжи. Было десять могучих ударов. Десять Сталинских, страшных, чтоб сеять и жить. Как забыть в том победном, проклятом Кёнингсберг, Будапешт и берлинский рейхстаг?! Сколько пало нас в том, сорок пятом, Не дойдя до Победы один только шаг. Санкт-Петербург Мария ГРУЗДЕВА * * * Пока молчу. Молчу от боли. Но знаю: близок день и миг, Когда из сердца поневоле Прольется на бумагу крик. Он будет и сильней, и глуше Всех, всех метелей февраля. И он сожжет внезапно душу, А из-под ног уйдет земля. Как сломанные крылья птица Расправит, смерти вопреки, Так, задыхаясь,буду биться В чаду, в тисках моей строки, И воспарять, и падать снова, Как на разломы острых скал. Всё оттого, что только слово Ты мне прощальное сказал. И что слегка провел рукою В последний раз по волосам… Вот оттого с моей строкою Я буду рваться к небесам – Туда, где звезды к изголовью Приникнут свечками, тихи, Где, обожженные любовью, Мои нездешние стихи. Петродворец Андрей РОДОССКИЙ ПЕТЕРБУРГСКАЯ СКАЗКА Для прогулок и радостных бдений Беспокойная белая ночь. Но во власти безгрешных видений Чей-то крохотный сын или дочь. Отдыхает в прихожей коляска, И безмолвствует кнопка звонка… Петербургская добрая сказка! Так прекрасна и столь коротка! Устремляются в небо соборы. От разлук избавляют мосты. Полудетски-влюбленные взоры Бескорыстны, невинны, чисты. Неумелая девичья ласка И наивная, пылкая речь… Петербургская нежная сказка! Как тебя сохранить, как сберечь? Изменяют и память, и силы… Не пора ли домой из гостей? Для кого-то и холод могилы Неудавшейся жизни теплей. Ржавый штык и пробитая каска Породниться готовы со мной… Петербургская грустная сказка! Скоро путь завершится земной… Санкт-Петербург |
Юлия ИВАНОВА БЕРЕЗКА Дорога, словно песня, вдаль лилась… И вдруг в полях, сияющим аккордом Березка прямо в сердце ворвалась, Врываясь в воздух белоствольем гордым. Она стояла, трепетно строга, Среди снегов по-мартовски слепящих. И взгляда оторвать я не могла От музыки ветвей ее парящих. Всей кроной погруженная в синь дня, Она извивом каждой ветки пела Для всех вокруг. И счастье для меня, Что взглядом слышать я давно умела. г. Кировск Михаил ГОЛОВЕНЧИЦ Я ходил на грибную охоту В день, подаренный щедро судьбой. Не казалось болотом болото, Потому что бродил я с тобой. А казалось болото мне раем. Слыша звон отдаленной косы, Я-то знал: не грибы собираем Мы, а счастья скупого часы. Собираем не для маринада, Не для сушки они нам нужны. И сберечь их, хоть трудно, но надо – Ведь они, как награда, даны – Не казенная, не от власти, А как праздник, как торжество. Мы ведь сами даем себе счастье, Хоть и сами теряем его. Старикан ВЛАДИСЛАВ Ромашки бегают на босу ногу. Сносило лето пару каблучков. И солнце выкатилось на дорогу, где старый клен читает без очков на свежескошенной странице поля псалтирь душистых сладких клеверов. Вот ветер-пастушок напился с горя и гонит стадо черных туч-коров. Ночь. Ивы кудри обронили в реку и слезы льют до самого утра. Гусар-петух зарю прокукарекал. Вдруг дождь пошел и льет, как из ведра. Ромашки босиком бегут по лужам – к чему им неудобство каблучков? Вот старый клен зовет ворон на ужин и протирает стеклышки очков. Санкт-Петербург |
( вернуться к содержанию номера )