5-6(12-13) 2003
Содержание

Содержание

О журнале
О редакторе
События
НППЛ "Родные
       Просторы"
Наши авторы
Архив
Библиотека
Контакты
Ссылки
 




 

> НА ГЛАВНУЮ <


НАШ БАННЕР

НЕВСКИЙ АЛЬМАНАХ - журнал писателей России

пожалуйста, сообщайте о размещении ссылки



РЕКЛАМА:
(как разместить)

Кто есть кто
рекламный баннер на сайте "Невского альманаха"

"Невский альманах" - народный журнал для домашнего чтения




Warning: include(../../utbs-client/client.php) [function.include]: failed to open stream: No such file or directory in /var/www/r-0042466/data/www/nev-almanah.spb.ru/2003/5n/m_left.html on line 212

Warning: include(../../utbs-client/client.php) [function.include]: failed to open stream: No such file or directory in /var/www/r-0042466/data/www/nev-almanah.spb.ru/2003/5n/m_left.html on line 212

Warning: include() [function.include]: Failed opening '../../utbs-client/client.php' for inclusion (include_path='.:/usr/share/php:/usr/share/pear') in /var/www/r-0042466/data/www/nev-almanah.spb.ru/2003/5n/m_left.html on line 212

журнал писателей России

СНЕГ В ЗАМОСКВОРЕЧЬЕ

Михаил Головенчиц

СНЕГ В ЗАМОСКВОРЕЧЬЕ

Прошло уже около получаса, поезд набрал ход, а огни Москвы не исчезали, они все еще были видны сквозь по-дернутые вечерней тьмой вагонные окна. Лежа на верхней полке, я иногда всматривался в окно, но через несколько мгновений закрывал глаза и вновь поворачивался к стене, так мне было больно. Тьма сгущалась все больше и приросла, казалось, не только к оконному стеклу, но и к моей душе. Я знал, что завтра мы будем в Питере, вернемся домой после нескольких лет расставания. То, что ожидало меня впереди, уже не могло быть таким же родным, радостным и чистым, как отошедшее навсегда довоенное время. Не то чтобы душа моя остыла, она и не могла остыть в семнадцать лет, просто война пометила ее тягостной метой голода, болезней и многих лишений.

А поезд шел сквозь метель к городу, к Московскому вокзалу, к переулку, где стоял мой дом, разбитый бомбами, и с каждой секундой все более отдалялся я от нее - сероглазой моей отрады, в которой сосредоточилась, думалось мне, вся жизнь. Не стук колес слышал я, лежа на полке, а ее голос, не грязный потолок вагона видел над собой, а ее лицо. Я слышал ее слова, слышал и свои. Не так уж их было и мало сказано за эти два года, но не было среди них самых необходимых. Я не сказал их не потому, что так уж мешали бедность, убогость и грубость быта военных лет. Не поэтому. Просто не был уверен в себе, сил мальчишеских не хватило. И вот - дорога. Возвращение домой. "Боже мой, что же это будет, - по-думал я, - что же я натворил? Если и встретимся, то когда и как? А может быть, и вообще не встретимся? Нет мне прощения!"

Я даже застонал от боли, приподнялся, свесил ноги в проход, спрыгнул с полки, схватил "беломорину" и пошел в тамбур.
(Окончание читайте в печатном издании. )